Izar + But are we all lost stars trying to light up the dark?

Quarante cinq, quarante six, quarante sept... C'était fini ? Étaient-ils partis ? Ta respiration fluctue et c'est ta peur qu'elle trahit. Lentement, tu rouvres les yeux pour tomber sur des regards curieux. Un autre sourit d'un sadisme mielleux, que la cruauté a rendu heureux. Non. Pas le bon moment. Tu as tout juste le temps de clore tes paupières précipitamment que la souffrance tord ton corps péniblement. Encore. L'inspiration sifflante prédit un cri qui reste bloqué dans ta gorge. Tu serres les dents et ta mâchoire se carre. Il faut que tu comptes. Quarante... huit, quarante neuf. Ca ne fait pas mal. Cinquante. Non, ça ne fait pas si mal... La douleur est cruelle, presque perpétuelle mais elle est la seule chose qui te sois fidèle. Paumé dans un ouragan, tu es seul à percevoir les rires et les murmures condescendants, parfois compatissants. Ils ne sont pas vrais, tu le sais. Spectateurs réguliers, passagers occasionnels avec qui personne n'interagit jamais. C'est pour ça que tu les reconnais et que tu sais. Dans ton esprit embrumé, une voix te parvient étouffée.

- Apportez l'EVZ90.

Qui a parlé ? Qu'est-ce que c'est, est-ce la réalité ? Des bruits de pas, et tu sens qu'ils s'affairent sur ton bras. L'indélicatesse des mains pour qui tu n'es qu'animal, la froideur de l'aiguille en métal chirurgical. Non, ça n'est pas une illusion. Tu n'aimes pas du tout ça, lorsqu'ils veulent tester des produits sur toi. Tout ça pour une observation sadique, soit disant scientifique. Tu ne sais ni ce qu'ils font mine de chercher, encore moins ce qu'ils veulent tenter de trouver. Si tant est qu'il ne s'agit pas d'un prétexte facile pour satisfaire leur cruauté. Une fois, tu avais eu l'impression de brûler vif, comme si un acide courait dans ton sang pour te faire fondre de l'intérieur, sans évidemment qu'ils ne te donnent de sédatifs. Un autre jour, tu n'avais plus rien senti pendant plusieurs heures. Ils n'avaient pas vraiment apprécié, effarés à l'idée que tu puisses te révolter sans la menace de la douleur. La plupart du temps, ça te faisait juste délirer avec plus ou moins d'intensité, quoiqu'on puisse rétorquer que tu as déjà été détraqué.

Pourtant, lorsque l'aiguille perce ta peau tu ne bouges pas. Tu ne te débats pas. Tu es trop entravé, inhibé. Au début, tu le faisais. Tu résistais. Mais ça fait maintenant bien longtemps que tu as arrêté de lutter s'il n'y a pas d'opportunité. Quelqu'un pousse sur la seringue et durant quelques secondes tu ne sens rien. Nerveusement, tu te remets à compter. Un. Deux, trois,... Quand tu arrives à sept, tu sens le liquide se diffuser et chauffer dans le creux de tes veines. Treize, et ça commence à te brûler, à te cramer. Feu irrépressible, incendie incoercible. Et de peur, le myocarde accélère, réaction qui lui sera délétère. Tu perds le fil lorsque la douleur croît encore, se répercute dans chaque parcelle de ton corps. Est-ce enfin l'heure où sonne ta fin ? Un. Ta respiration erratique invite le tragique.

Tu n'as aucun souvenir qu'on t'ai ramené dans la cellule où ils veulent te voir pourrir. Lorsque tu t'y réveilles, hagard et paumé, tu es recroquevillé sur le sol glacé. La douleur s'est un peu calmée, ne laissant que de vagues réminiscences, fantômes qui continuent à roder, toujours prêts à frapper. C'est ton esprit qui, surtout, est touché. Il te faut un moment pour revenir à toi. Tu te redresses et t'assoies, puis lentement te recules. L'immobilité lorsque ton dos rencontre le coin le plus éloigné de la lourde porte de métal, que tu perçois le semblent d'une illusion de sécurité. Tu ramènes tes genoux contre ton torse et les entoures de tes bras, tu te serres contre toi. Encore tremblants, tes doigts se referment sur le tissu râpé du pantalon, s'accrochent comme si ce geste t'apporterait un peu de commisération. Ton regard presque trop clair est hanté, effrayé lorsqu'il se ballade dans cette pièce parfaitement connue, que tu as bien trop vue. Trois pas sur quatre, vide si ce n'est pour ta forme recroquevillée et un vieux lit au squelette métallique un peu défoncé. Un vieux matelas miteux et pas d'oreiller, tout juste une couverture élimée. Pas de fenêtre non plus, ton monde se limite à cette vue. A ce vide et ces murs qui étaient un jour d'un blanc oppressant. A présent, la pièce est couverte de graphite, tu marches sur un tapis de dessins qui s'arrête en bordure de ton coin. C'est là la seule liberté, la seule chose même qu'on t'autorise. Tu t'es souvent demandé la raison derrière cette quasi clémence, sans jamais vraiment y trouver d'explication. Ca ne peut pas être simplement pour t'empêcher de devenir cinglé, dément, quand tout dans leurs expérimentations te pousse à cette folie qui leur profite, semble-t-il, tant. A moins que ce ne soit pour te garder un minimum sain tout de même, afin que tu ne tentes pas de te crever encore. Un jour tu avais arraché un ressort qui perçait ton matelas bousillé, et tu l'avais utilisé pour te taillader les veines. Tout ça pour fuir cette foutue prison, ou même tout simplement l'entrave qu'est ton corps. Ca n'avait pas marché, mais du carnage de ton poignet déchiré, beaucoup de sang s'était écoulé. Près du lit, la tâche d'un rougeâtre passé imprègne toujours le sol bétonné comme un spectre qui refuse de le quitter. Ils avaient remplacé le matelas pour t'empêcher de recommencer, et tu avais passé trois jours dans une pièce médicalisée. Malgré les murs trop blancs, oppressants, elle avait une fenêtre par laquelle tu avais pu voir un peu du paysage extérieur, un pan de ciel qui s'étend sans peur. Ca t'avait plus, une fenêtre.

Tes yeux d'éther voient de chimères. Des silhouettes apparaissent soudainement, et tu te raidis brusquement. Formes fantomatiques, elle se précisent, semblent se faire tangibles. Sadisme quasi visible. Réaction immédiate, c'est de terreur que les pupilles se dilatent. Leur attention te vrille, l'hostilité féroce brille dans les billes. Ils sont vraiment là. Ils sont venus pour toi. Leur approche est délibérément lente et mesurée, et tu oublies de te demander comment ils ont bien pu entrer. Quatre sourires cruels éternels, plus un regard froid teinté d'une culpabilité mêlée d'effroi. Hagard, tu cherches un échappatoire à leurs regards. Mais tu sais déjà qu'il n'y a aucun endroit pour te cacher, aucun moyen de leur échapper. Tu auras beau crier, personne ne viendra te sauver. Les coups se mettent à pleuvoir, et sous la douleur fantôme, sous la terreur, tu sens ta conscience choir. Un instant c'est le noir, et tu te retrouves précipité dans des souvenirs, des visions d'un passé qui s'amuse à te broyer entre ses mâchoires.

Enfant trop clairvoyant, tu faisais fleurir la peur dans les coeurs. Tu savais des choses que tu n'étais pas censé savoir, connaissais des réponses que tu n'étais censé avoir. Et lorsque agacés, ils te demandaient d'où tu savais, c'est en ouvrant des grands yeux innocents que tu disais l'avoir tout juste entendu. Tu évoquais des voix inconnues, parfois des impressions de visages entraperçus. Et énervés, ou peut-être effrayés, ils se vengeaient du malaise que tu créais. Enfant persécuté par une famille qui te considère comme une présence étrangère et délétère, un être qui avili la pureté de leur air. Izar le bâtard. Abandonné encore bébé, tout juste né, par ta mère biologique dans les bras de ton père par une nuit d'hiver. La belle-mère, femme vénale capable des choses les plus immorales, image parfaite de cruauté et de froide beauté, ne t'a jamais vu autrement que comme une menace. Le fils d'une sale traînasse qui avait l'audace de ne pas rester parmi les chiens à sa juste place. Tu étais une preuve de l'adultère de son mari, de ton père, une trahison qui l'a faite frôler l'irraison. Un être à faire disparaître, étalant sous ses yeux sa propre imperfection. Elle n'avait pas su être suffisante, et elle en devenait violente. Tu étais l'éclat sur la porcelaine appelant à la haine, la brèche dans son image parfaite. Pour tout ce que tu représentais, elle te détestait. Rancunière, elle transmettait son aversion et sa colère à ses enfants qui, bien sages, la semaient partout dans ton entourage. Les cousins, les camarades de classe, les autres gamins. Y en avait-il un seul à t'offrir autre chose que du mépris, que de l'agressivité dans ta vie ? Tu te rappelles trop bien de ces mots terribles susurrés pour te faire souffrir. Des cheveux que l'on tire, de la peau fragile que l'on pince, des coups portés à ton anatomie déjà trop mince. L'escalade de la violence te privant de l'innocence de l'enfance. Au départ, ton père s'était opposé à la chose, alors que tu étais encore trop petit pour comprendre, mais ça n'avait réussi qu'à y mettre une très courte pause. Tu te souviens tout juste qu'un jour Nicolae t'avait volé ta peluche en forme de loup, et ton père te l'avait rendue avec une caresse sur ta joue. Cette même joue qui quelques heures plus tard avait été victime d'un coup. Il n'était pas là pour l'empêcher, pas là pour te protéger. Comme presque toujours. Trop de travail, trop d'affaires pour s'occuper de toi, et surtout trop de failles. Celles créées par la honte qui sans cesse monte. La culpabilité sournoise que Manya lui soufflait pour avoir osé la tromper. Celles nées de sa lâcheté. Celles induites par son erreur et surtout celles engendrées par l'incompréhension à ton égard qui se transformait rapidement en peur. Elles ne cessaient de se multiplier, de se creuser. Se faisant crevasses géantes, plaies béantes. Démentes.

Lorsque tu reprends conscience, les coups ont cessé mais tu perçois encore le danger en latence. Ta cellule te semble soudainement bien plus grande, emplie d'une foule oppressante. Les Vulpesco sont toujours là, avec leurs sourires cruels, les yeux brillants de promesses de souffrances potentiellement mortelles toujours fixés sur toi. Autour d'eux, des dizaines de silhouettes dont tu ne vois que quelques facettes. Des dents dévoilées par le mépris de lèvres ourlées. Une symphonie hystérique de rires si moqueurs qu'ils en deviennent sadiques. La violence, l'indifférence. Des billes mauvaises où brillent des lueurs malsaines, où passent des éclairs de haine. De la colère, des envies meurtrières qui traînent dans l'air. Des corps précis, des formes vagues dont parfois l'humanité se perd. Des visages bien définis, des traits qui se perdent dans le flou. Des ombres partout, à t'en rendre fou. Tu sombres, tu paniques. Le coeur s'emballe, le rythme cardiaque monte en pic. La respiration se précipite et te rapproche du précipice. Prit de vertige, tu contemples les vestiges. Les tiens ? Tu te plaques contre le mur comme si c'était un endroit sûr. Comme s'il pouvait te sauver de ces regards tous fixés sur toi, de ces illusions que tu vois. Tu gémis, tu trembles, tu suffoques. C'est le chaos dans ton corps, l'anarchie dans ton esprit. On te cogne et tu grognes. Encore. Tes dents se dévoilent, les yeux s'imprègnent d'une sauvagerie animale. Mais tu n'as pas le temps de poursuivre ta transformation. Ils fondent sur toi et t'interrompent, et à nouveau tu tombes.

Des gens, partout autour de toi comme ces fantômes que tu vois. Ceux-ci sont bien réel cependant, et tous les regards sont rivés sur ta personne. Dévisageant cette insolence, cette impertinence qu'on te donne. Tu as osé répliquer. Tu as osé tenter de te rebeller. Le doigt accusateur pointé droit sur toi, geste diffamateur que tous suivent avec cet air réprobateur. Déjà on s'exclame, et sans écouter ton côté de l'histoire on te blâme. Des mensonges proférés sans la moindre once de honte, pourvu que la malice te porte préjudice. On te pousse et te bouscule avec une facilité qui leur prête l'illusion de force d'hercules. Tu n'es qu'une particule ridicule, malmenée par les vagues océan violent qui n'ont de cesse de la heurter sans éprouver la moindre trace de pitié. Les mains frappent le dos, les flancs et les côtes, partout là où elles peuvent te toucher pour te repousser dans des élans agressifs. Les cheveux agrippés et malignement tirés. Les ongles qui s'enfoncent et griffent sous les éclats de rire moqueurs et abrasifs. Ils résonnent à tes oreilles comme une symphonie infinie qui met à mal l'esprit tandis que les tympans sont assaillis par le ressac assourdissant des flots vermeils. L'équilibre précaire qui se perd alors que tu peines à trouver de l'air. Le souffle s'entrecoupe en des bribes d'inspirations, de brusques expirations violemment chassées des poumons. Et ça crame la trachée, ça brûle les yeux emplis d'eau salée que tu refuses de laisser couler. Ne surtout pas céder au réflexe de les fermer. Tu as cette impression idiote que tu ne verrais plus les dangers arriver, alors que tu ne vois déjà plus qu'un épais brouillard criard. Flou de mouvements violents parsemé de rictus méchants. Le cou se cache entre la forteresse des épaules frêles, les bras se dressent pour protéger le visage des attaques qui t'agressent. Et soudain tout s'arrête. Les doigts salvateurs enserrent ton poignet comme un étaux et tirent vers le haut, stoppant la vrille en de nouveaux maux.  Précautionneusement, tu abaisses ton bras sans relâcher la crispation de tes épaules. Lentement, tu relèves les yeux pour croiser le regard furieux. Tu pâlis, tu blanchis, comme si tu avais vu un terrible fantôme alors qu'ils ignorent tous qu'ils peuplent déjà ton royaume. Les lèvres peintes de carmin se pincent et s'étirent en une ligne sévère avant que le blanc des dents n'apparaisse comme dans de furtifs éclairs. Crocs aiguisés tout prêts à t'égorger. ''Qu'est-ce que tu as encore fait, Mihai ?'' La satisfaction morbide alors qu'elle susurre, avide de t'infliger les blessures. Tu as beau murmurer que tu n'as rien fait, c'est comme si les sons refusaient de sortir pleinement de ta gorge. Litanie quasi silencieuse alors que la frustration enfle jusqu'à se faire furieuse. Déjà, le dos de la main s'abat sur ta joue, la sécheresse du coup coupant la fragilité de ta lèvre qu'elle atteint dans le même mouvement. ''Et ne cherche pas à en accuser d'autres pour tes bêtises ! Petit menteur !'' Et derrière ces simples mots, tu entends ses milles reproches qu'elle ne peut t'adresser que par ses yeux qui ne sont plus que glace. Et derrière le venin vicieux qu'elle vomit dans chacun de ses mots, c'est sa haine qui sonne le glas. Et elle résonne en toi d'une façon nouvelle, faisant naître une pointe nouvelle de colère. Celle qui chauffe, et chauffe, et serre les entrailles d'une façon étrangère. C'est une étincelle qui prend vie, qui flambe lorsqu'elle atteint finalement l'huile et se transforme en incendie. Et ça brûle à l'intérieur. Quelque chose qui te dérange, la chair qui soudainement te démange. Les os servent d'instrument de musique à un début de douleur qui y résonne. Cruelle, lorsque les images que tes yeux perçoivent se dissocient et se superposent, se tordent dans des torsions irréelles. Comme si tout autour de toi, c'est la Terre elle-même qui tourbillonne. Ton équilibre vacille, ton attention se perd dans ces effrayantes vrilles. Tu perçois la voix de ta belle-mère à travers une purée de poids, pourtant ses mots, ses phrases et leurs significations ne parviennent pas à toi. La claque suivante en revanche, tu la sens belle et bien. Pique de douleur qui éclate dans ta joue et met le feu aux poudres. Son autre main te relâche, te repousse et tu titubes. Tu part en arrière, incapable de résister aux oscillations étrangères. Ton corps se cambre avant même d'avoir atteint le sol. Souffrance explose comme un volcan, lave qui se répand jusque dans la moindre parcelle. Tu résistes, tu paniques. Ca ne fait que plus mal, incapable d'endiguer l'animal et sa force colossale.

C'est la douleur qui vous réveille. La rage qui vous tire de votre sommeil. Des hurlements qui accueillent votre éveil. Les paupières papillonnent et se rouvrent, observant le cercle qui se disperse selon un champ de vision bien plus grand qu'auparavant. Dédoublé par deux fois, ils se superposent parfois et bien qu'ils soient trois, ils n'en forment qu'un. Le Passé s'abaisse tandis que ses crocs se dévoilent, prêts à attaquer. Agressivité exacerbée, tempérée par le Futur anxieux des représailles et le Présent qui reste haut, qui se contente d'observer la scène malgré sa propre véhémence. Autour de vous, le monde a arrêté de tourner, bien que vous restiez perturbés, bien que la première transformation vous ai épuisé. Migraine qui explose dans vos crânes face à ces sens exacerbés. Les cris persistent à écorcher vos oreilles, les centaines d'odeurs étrangères à heurter vos truffes alors que devant vous, ceux qui vous persécutaient se sont figés en pleurant ou déguerpissent en hurlant. Et puis, vous repérez Manya. Attention happée, complètement captivée. Les gueules s'étirent, les grognements s'en échappent de concert. Vous voudriez la traquer, la chasser, l'écharper vive. La tuer pendant que l'un d'entre vous l'éviscère. Répandre ses entrailles sur le sol tandis que son sang abreuverait la terre pour ce qu'elle a osé vous faire. La précipiter dans ses propres enfers pour épancher votre colère meurtrière. Elle recule, tremblante, hurlant le nom de son mari, pourtant lorsque son regard se pose sur vous, le mépris et la haine se mêlent persistent dans l'océan de sa terreur. Et vous êtes prêts à bondir, à vous jeter sur elle pour l'anéantir. Lui rendre ses sévices au triple. Vous n'en aurez pourtant pas le temps. Trop focalisés pour remarquer la présence qui s'est approchée sans que vous n'en ayez conscience. Douleur sourde et vive qui se répand brusquement, ouragan qui met en furie l'océan. Les vagues déchaînées vous emportent, cette fois. Le noir vous enveloppe et vous tombez.

Tu émerges des souvenirs qui te submergent et rêvent de te voir périr. Le métal mord ta gorge sans pitié, marque la peau là où la chaîne a été enroulée, empêchant l'air de passer. Gémissement étranglé, tu te retrouves à suffoquer. Et ça te crame dans les poumons, ça t'arrache la trachée et tu as cette impression que tes yeux se mettent à brûler. Des gestes saccadés, comme si tu étais à la recherche de quelque chose où t'accrocher pour te retenir de couler. Toujours recroquevillé sur le sol, les doigts montent et grattent l'épiderme sans rien trouver, finissent par se refermer sur ton col. Rien, il n'y a rien. Rien à part la cicatrice pâle qui orne tout le tour de ta gorge là où la chaîne t'avait étranglé et avait arraché la peau à force de frictions il y a une dizaine d'années. Tu t'étais réveillé dans ta chambre verrouillée, attaché au pied du lit comme un chien maltraité. Depuis ce jour, on n'a cessé de te priver de ta liberté, de te délester continuellement de ta dignité. Tu ne sais pas combien de temps tu as passé ainsi, tout juste nourri. Parfois soumis aux regards emplis de mépris. Tu as un peu pleuré, un peu supplié dans l'espoir de te faire relâcher. Pas longtemps, quelques heures seulement. Jusqu'à ce que tu vois le maelstrom dans les yeux de ton père. La terreur, une infime pointe de douleur. L'incompréhension, la honte et l'abandon. Quelques jours plus tard, des hommes sont arrivés. Ta belle-mère les a conduit à toi, un sourire cruel sur les lèvres peintes de carmin. Ils t'ont examiné, lui posant quelques questions de confirmation dans une langue que tu savais être de l'anglais. Parlant la langue depuis ton enfance, tu as comprit qu'ils posaient des questions sur toi et ta transformation fortuite. Le lendemain, c'est dans leur laboratoire, dans une cellule semblable à celle-ci que tu te retrouvais enfermé. Il n'y avait certes plus cette fichue chaîne qui t'étranglait, mais tu n'avais pas tardé à apprendre les subtilités malsaines entre tant d'autres douleurs infligées.

L'eau s'échappe et brouille ta vision, dégoulinant lentement sur tes joues creusées, laissant derrière elle des sillons salés. Non, plus de chaîne, plus rien ne t'étrangle et pourtant tu étouffes sous la peine. Tu forces l'inspiration, lutte contre ce vide qui obstrue ta trachée et t'empêche de respirer. L'air inonde enfin tes poumons mais au lieu de les abreuver, il ne fait que les noyer. Une panique sournoise t'immerge sous les flots, créature marine qui t'attrape par les chevilles et t'entraîne vers le fond tandis qu'une autre te maintien la tête sous l'eau. Et tu as beau te forcer à inspirer jusqu'à t'en faire exploser les bronches, tu as beau te faire tousser et essayer de cracher ce bouchon de rien qui est comme coincé, tu continues à suffoquer. L'obscurité envahi ta vision, taches d'encre projetées qui ne font que se diffuser sans se diluer jusqu'à ce que ce soit dans les ténèbres que tu sois plongé. Compter, tu dois compter. Invoquer cette bulle de vide et de feinte sérénité où te réfugier. Des cris se mettent à résonner dans le bâtiment aseptisé, des hurlements ponctués de silences assourdissants. Étouffés par la porte épaisse de ta cellule, tu en es pourtant inconscient. Tu es trop absorbé par ces chiffres que tu t'obstines à énumérer. Toujours confronté à cette pression fantôme qui te bouche les tympans et te presse contre le sol, à cette anxiété aiguë qui piétine tes poumons sans faire preuve de pitié, c'est à peine si tu entends les alarmes se déclencher. Pourquoi alors réagis-tu aux signaux plus subtils ? Le son d'une respiration sereine, lorsque la tienne sort en sifflements laborieux tant tu peines. La pression écrasante qui s'allège lorsque tu sens le poids de son regard. Tu te forces à revenir, à dénouer ton corps recroquevillé sur lui comme pour se cacher de ce qui cherche à l'anéantir. Tu relèves les yeux, leurs ténèbres et leur éther. Et tu tombes sur l'oeuvre d'art. Le souffle coupé pour une toute autre raison. Il est cette fameuse, cette si belle illusion. Ce fantôme que tu as vu un soir dans le noir. Tu connais déjà le moindre de ses traits. Tu ne sais pas pourquoi il t'a tant marqué, alors qu'il n'avait pas même parlé, qu'il n'avait fait que te regarder. Et tu l'as encore rêvé, fantôme qui t'a hanté si bien que tu as fini par le dessiner. Tu n'as pas besoin de regarder le mur à côté de ton lit pour savoir que là, près du coin gauche, ce sont traits parfaits de l'homme qui sont reproduits au graphite sur le mur autrefois blanc. Lignes fiévreuses, passivement agressives. L'aura radie, dangereuse. Une violence réprimée dans l'inconscience, faisant naître les angles et les creux ciselés de son visage, la dureté de l'expression qui fait gronder dans ses yeux ce même orage. Est-il vrai ? Tu en as l'étrange conviction, tu voudrais tant croire à l'illusion. Mais s'il n'est pas un fantôme, comment serait-il entré ? Comment aurait-il passé la porte de ta cellule blindée ? ''Etes-vous réel ?'' Que tu demandes en un murmure éraillé. Il écorche les cordes vocales, s'accroche sur les lèvres trop pâles et parcheminées. Il faut que tu saches. ''Je vous ai vu en rêve, une nuit...'' Comme une justification qui te fait pourtant sûrement passer pour un fou. Semi-mensonge pour qu'il ne fuie pas, ne te frappe pas en découvrant le monstre que tu es. Même s'il n'est qu'un énième fantôme, tu veux qu'il revienne, le dessiner encore. Et tes entrailles se nouent à l'idée qu'il disparaisse et que tu ne puisses plus le revoir, cherchant à tordre ton corps avec elles.

Tu n'as pas le temps de vouloir disparaître pour te soustraire au bleu glaciaire de ses yeux clairs, pas le tenter de te recroqueviller pour espérer te cacher. La lucarne de la porte coulisse avec une supplication métallique et quelqu'un jette un regard à l'intérieur. Tu discernes d'ici les yeux s'écarquiller, les prunelles se dilater alors que c'est sur lui qu'ils se sont fixés. De nouveaux cris, à peine étouffés cette fois à cause de leur proximité. Tu n'entends pas, mais tu devines très bien. Ils viennent pour lui. Et ça t’emplis de rage autant que d'une sensation étrange que tu crois être de la joie, parce que ça veut dire qu'il est vraiment là. Il n'est pas qu'illusion, il existe vraiment. Ton intuition avait raison. Il est réel. Le bruit des verrous résonne, et lorsque la porte pivote, tu t'es redressé sur tes mains et tes genoux. Tes yeux d'éther lancent des éclairs lorsque plusieurs scientifiques inondent l'entrée de la pièce, armés. Tes lèvres s'ourlent et dévoilent les blancs des dents alors que s'en échappe un sourd grognement. Ils ne te l'enlèveront pas. Possessif sans raison de celui que tu avais déjà rêvé, au point de te rendre dangereusement agressif. Leurs regards se braquent sur toi, hésitant entre vous l'espace d'un battement. Instant de trop. Tu bondis brusquement, fonds violemment sur l'un de ceux qui t'a persécuté et qui est désormais votre proie. Les mâchoires se referment sur sa chaire, une autre paire déchire sa gorge comme si elle n'était rien de plus d'un vulgaire bout de tissu. Le sang gicle et colore tes dessins qui tapissent déjà les murs et le sol. Le sang gicle, et le rouge fleurit sur les blouses qui bientôt n'auront plus rien de ce blanc oppressant. Le sang gicle, et coule en de fragiles ruisseaux ou en torrents qui n'ont rien de subtil. Bientôt, les flaques se feront mares où se noieront organes esseulés et chaires lacérées. Et les mares deviendront des lacs, où pourriront leurs cadavres mutilés. Non pas un mais deux fléaux qui se sont abattus sur ceux qui t'ont tant fait souffrir et se sont vu anéantir. Dieux implacables qui les foudroient de leur sentence irrévocable.

Et lorsque l'on trouvera le charnier, vous serez déjà loin, ne laissant aucune trace de votre départ, ni même de son arrivée. Lorsqu'ils boucleront les lieux du carnage, tu seras enfin en liberté après tant d'années à n'avoir connu que la captivité. Parce qu'il est comme toi, cet homme que tu avais déjà rêvé. Un mutant qui, en une seconde, t'a emmené à l'autre bout du monde, dans ce pays que l'on dit être celui des rêves et de la liberté. Et même s'il t'a déposé devant la grille de cet institut avant de disparaître à nouveau, tu ne peux pas demander plus. Et tu es persuadé qu'un jour, tu le reverras. Parce que tu as cette incompréhensible impression qui le concerne, qu'il y a ce lien qui vous entraîne. Parce que tu as cette étrange conviction que ce n'est pas pour rien que son image t'a hanté. Que, quoiqu'il en sache, c'est pour une raison qu'il t'a sauvé au lieu de t'abandonner ou te tuer. Mais en attendant, tu veux profiter de cette liberté qu'il t'a offerte. Des murs qui ne te restreignent plus. De cette porte de métal, de ces liens d'aciers qui ne t'enferment plus. Après tout ce temps à attendre de mourir, convaincu que tu ne sentirais plus jamais l'air courir sur ta peau, le vent se glisser dans tes cheveux, il est peut-être enfin temps d'apprendre un peu à vivre.