oliwjer - my mind's like a deadly disease

Cette odeur de cigarettes. Tu la détestais. Cet appartement à moitié enterré aux allures de caves, avec pour seule lueur la petite ampoule qui pendait au plafond. Tu le détestais. Ta mère qui buvait verre sur verre et fumait clope sur clope. Tu la haïssais, de tout ton être, ça te cramait de l'intérieur. C'était toujours sur toi qu'elle se soulageait de son désespoir. Par les coups, les insultes, les mots qui blessent. C'était comme ça que t'as su que t'étais juste le résultat d'un viol et qu'elle se vengeait sur toi parce que l'autre connard avait disparu. T'aurais pu lui dire que t'étais autant une victime qu'elle, que t'avais rien demandé non plus, et que t'aurais sans doute préféré qu'elle avorte au lieu de te faire vivre un tel enfer. Mais t'étais encore qu'un gosse qui ferme sa gueule et qui subit. Qui se fait traiter de monstre, de petite merde sans broncher, et qui ne gémit même plus lorsque sa mère cogne.

Sauf qu'un jour t'as arrêté de subir. C'était surement parce que t'avais un peu grandi, que t'étais entré dans l'âge où on se rebelle. L'âge aussi, où les symptômes de ta maladie ont commencé à apparaître. Des crises, en plein cours. Des colères passées en se frappant la tête contre les murs. Mais ta mère a toujours fermé les yeux, a toujours refusé de t'emmener voir un psychologue. Trop cher qu'elle disait. Elle allait te soigner elle, à coup de poings et de pieds. On voit le résultat. Alors oui, un jour t'as dérapé méchamment. Ta colère, c'était sur ta mère que tu l'as passée ce soir-là. T'as déchaîné tes poings sur sa sale tronche, aveuglé par une rage trop longtemps contenue. Tu n'avais plus aucun contrôle sur tes actes. La haine guidait tes gestes et tu voyais rouge. Elle a fini par tomber par terre et tu l'as terminée en lui explosant le crâne à coups de pied.

Puis t'as réalisé ce que t'avais fait.

Maman?

T'as regardé ton être couvert de son sang. Tu en avais partout, sur les jambes, sur les mains, même sur le visage. Hagard, t'es allé t'asseoir dans un coin de la pièce, et Dieu sait combien de temps t'es resté là à fixer le corps de ta génitrice en te roulant en boule. T'as sûrement passé des heures, voire des jours à répéter que t'étais désolé comme un disque rayé en te balançant d'avant en arrière. Désolé. J'suis désolé. Désolé. Désolé. Désolé. J'suis désolé. J'suis désolé. Désolé. Pardon Maman. Désolé. Désolé. J'suis désolé. Puis t'as fini par te calmer. Fantomatique, tu t'es relevé, tu t'es copié et tu as fait croire à un suicide de ta part. Et tu as disparu. T'as eu de la chance que les flics polonais soient pas très malins, parce qu'ils ont tout gobé, surement aidés par les témoignages des voisins qui te disaient complètement taré.

A dix-sept ans, tu t'es retrouvé dans la rue, à errer sans but, à t'enfoncer dans la maladie. Il suffisait que tu croises quelqu'un qui te regarde de travers pour que tu l'agresses, que tu te déchaînes. Puis tu passais tes nuits à angoisser, à paniquer sans personne pour te rassurer. Tu t'es mis à faire la manche, mais tu t'es rapidement rendu compte que t'en avais pas tellement besoin, tu pouvais copier les billets tant que tu voulais. Un soir, tu as cherché un passeur, un mec qui puisse t'emmener loin. Tu lui as montré toutes tes liasses et t'as été soulagé qu'il ait pas posé de questions. C'est comme ça que t'as fini par atterrir aux Etats-Unis, loin de la Pologne, loin du cauchemar.

« Allez Oli, tu peux bien faire ça pour moi. » Sa voix ne te plait pas, elle est emplie de condescendance et de dominance à peine cachées sous une fine couche de douceur. Ca fait déjà un bout de temps que tu bosses pour elle, tu lui copies des choses de valeur et elle les revend, vous partagez les bénéfices. Mais tu fais pas vraiment ça pour l'argent, plus pour avoir l'impression de contribuer à quelque chose, d'être important, d'être désiré. T'aimes qu'on ait besoin de toi, même si ça ne sera jamais aussi intense que ton propre besoin des autres. Sauf que là t'as la trouille. Ce qu'elle te demande c'est pas rien. Elle veut que tu copies un coffre fort de banque. En entier. Tu secoues la tête un peu étrangement, l'air plutôt effrayé. « Non... Non... Je peux pas... Je... » La jeune femme soupire et passe une main agacée dans ses cheveux. « Putain, mais qu'est-ce qu'il m'a prit de vouloir bosser avec un dégénéré... Tu sais, j't'aime bien, mais tu ne me facilite pas la tâche, des fois. Allez, personne ne saura rien, puisque tu vas le copier. Et puis ça ira plus vite que de copier des liasses une par une, nan? » « Mais je... risque de mourir. JE PEUX MOURIR PUTAIN. » En un claquement de doigt, tu passes de la peur à la colère. Tu chopes ta propre boss par le col et tu la plaques contre le mur. « T'en as rien à foutre de ma vie, c'est ça? Hein? » La lucidité semble avoir disparu de ton regard. Les hommes de main de la patronne font un pas en avant, mais elle leur fait signe de ne rien faire. Ca ne ferait qu'empirer les choses et ils risqueraient de te faire fuir pour de bon. « Juste parce que je suis utile, et pas très bien dans ma tête, ça veut dire que je dois être considéré comme un objet? » C'est à son tour d'être apeurée, parce que tu es effrayant lorsque tu te comportes de la sorte. Pourtant elle a l'habitude de tes crises, mais là, c'est différent. D'habitude c'est contre toi que tu en as, rarement contre les autres. Elle te dévisage, les yeux écarquillés, ouvrant et fermant la bouche comme un poisson hors de l'eau. Tu perds patience. Tu la tires vers toi pour la repousser contre le mur. « RÉPOND MOI BORDEL! » Elle lève les mains en signe d'apaisement. « Non, non, Oli, c'est pas ça. Mais ce serait le coup du siècle, et on a besoin de toi pour le faire. » Ils ont besoin de toi. La boss sait toujours exactement quels mots choisir pour provoquer des déclics chez toi. Mais tu ne t'en rends pas compte. Tu penses toujours qu'elle dit vrai. Ta respiration ralentit, ta poigne se relâche. Tu la laisses partir et tu sors de la salle en claquant la porte. La boss t'entendra hurler et frapper le mur dans le couloir. Et puis plus tard, tu accepteras de le faire.

« Oli, reste avec nous, on n'est plus très loin. » Tu comates sur le siège arrière d'une berline noire. Tes mains, et ton cou se sont couverts d'une étrange couleur noire, comme si tu les avais trempés dans de la suie. C'est le signe que ton pouvoir te draine trop d'énergie. Tu as copié le coffre-fort. Le garder en toi te demande beaucoup de forces. La boss te tapote l'épaule. Elle est là, à côté de toi, et te regarde comme une mère fière de ton fils. Ou peut-être l'as-tu imaginé. Ou halluciné. Vous arrivez dans un hangar et ils doivent presque te traîner hors de la voiture. « C'est bon Oli, tu peux le coller, maintenant. » Avec soulagement, tu le copies et tu touches ta lame de rasoir dans ta poche. Les marques disparaissent et tu t'effondres. La boss te donne une tape sur l'épaule en riant légèrement. « Tu vois, tu es toujours en vie. » qu'elle dit avant d'allumer sa clope. En vie mais épuisé, tu vas dormir pendant des jours après ça.

Quelques jours plus tard, elle t'a emmené au restaurant. Un de ces endroits stériles où seul les plus fortunés peuvent s'offrir un repas. Elle pensait te faire plaisir, mais tu n'es absolument pas à l'aise dans cet endroit. Tu jures avec le reste, et on te regarde de travers, alors tu t'es levé, et tu as retrouvé le monde de la rue sans dire un mot. Au moins, si tu pètes un câble, ce serait dans une impasse, près des poubelles, là où tu as ta place. Elle t'a suivi et retrouvé recroquevillé contre un mur, murmurant des incohérences. L'angoisse te prend aux tripes, comme à chaque fois. Tu écrases ton visage sous tes paumes en poussant des sons gutturaux. La boss s'accroupit prudemment en face de toi, mais tu refuses de le regarder. « Ca va? » Tu fais non de la tête. « Regarde ce que j'ai pour toi. » Dans sa main se trouve un garrot et une seringue d'héroïne. Tu t'empresses de les saisir pour effectuer l'injection, et tu pousses un soupir de soulagement tendis que tu sens la drogue se répandre dans tes veines et détendre ton être. Puis la boss vient s'asseoir à côté et te tient la main. Tu souris, un peu hébété par la drogue, et elle retourne ton poignet pour y découvrir toutes les cicatrices laissées par ta lame de rasoir. Tu la regardes. Elle est tellement belle. Une princesse parmi les mafieux, et pourtant, c'est elle qui tient les rennes. « Pourquoi tu te fais ça, Oli? » Tu hausses les épaules. « C'est pour éviter d'être en colère contre toi. » La dernière fois où tu as passé ta rage sur quelqu'un ça s'est très mal passé, donc tu préfères que ça soit sur toi, ce serait une moins grosse perte. La boss rit légèrement. « T'es tellement chou, comment tu fais ça? » Tu secoues la tête. « Je suis pas chou, je suis un déchet, tu devrais le savoir. » « Si si si. Avec ton petit accent des pays de l'est, et puis ces yeux de chien battu et apeuré, comment peut-on te vouloir du mal, hmm? » « On peut. Ma mère m'en voulait. Elle me frappait. Elle me détestait. Je la haïssais. Alors un jour je l'ai frappée à mon tour. Frappée. Frappée. Frappée. Elle est morte. » La peur revient, à travers les mailles de l'héroïne, elle trouve toujours un moyen de resurgir. Tu agrippes ton t-shirt que tu tortilles entre tes doigts. Tu répètes le mot "morte" dans un murmure, et la boss t'a perdu, tu te refermes. Pourtant elle reste là, jusqu'à ce que ça aille mieux. Jusqu'à ce que tu t'endormes dans ses bras, et qu'elle dépose un baiser sur le sommet de ton crâne. Au milieu de la nuit, tu vas te réveiller, et vos lèvres vont se rencontrer en silence. Elle va aussi te donner son vrai nom, que peu de gens connaissent. Elle se fait toujours appeler "boss", mais toi, tu pourras l'appeler Azazel. Votre relation sera fusionnelle, charnelle, elle durera un mois, et puis un jour, elle disparaîtra. Personne ne sera capable de te dire où elle est passée. T'auras descendu deux de ses sbires par frustration. Ensuite t'as cherché, t'as remué ciel et terre pour la retrouver, mais elle sait très bien brouiller les pistes, se faire passer pour morte, et tu ne la retrouveras pas.

Alors tu passes ton temps à te droguer et à revendre de la cam. Tu vis dans ton appart miteux avec des milliers de billets dans ton matelas. T'en donnes pas mal aux sans abris, parce que tu saurais pas quoi en faire sinon.